Про дорогу…

 

 

 

И весь багаж, что папирос немного,
И весь пейзаж — во всё окно заря…
Она всегда с лукавинкой, дорога,
Перед любым не развернётся зря.

Из — за сосёнок, промелькнувших живо,
Из-за стожка, с пригорка иль гумна,
Сначала приглядится к пассажирам
Через квадрат вагонного окна.

И тех отметит, кто давно за делом,
И тех, на положеньи боковом,
И то стекло, что густо запотело,
И то, что вновь протерто рукавом.

Оставив душу чёрствую в покое,
Начнёт мелькать, затем, замедлив бег,
К тому окошку выдаст вдруг такое,
Что не находит места человек.

И долго-долго будет та утеха
Обратно звать и за сердце держать,
И словно бы всю жизнь за тем и ехал,
Чтоб над обрывом сосны увидать…

Автор неизвестен.

Записано по памяти.

ПОДЕЛИТЬСЯ    С     ДРУЗЬЯМИ:


Загрузка...

Запись опубликована в рубрике - Неизвестных авторов, - Про дорогу, ДЛЯ ВЗРОСЛЫХ. Добавьте в закладки постоянную ссылку.